Eu me olhei hoje pra entender das cores, das dores, dos amores de mim… E da mesma ciência que dá evidência evidencia uma ferida ainda muito fresca, muito aberta e ardida ainda dói uma dor mesquinha. Ela sempre tirou a casquinha… por isso as marcas - no corpo dela - as outras - marcas - só aos poucos que ela mostra… nunca pouca sempre em ponto de embulir - não deixa ponta solta nem nada amostra se não fosse de propósito estar ali. Mas as lavas dessa menina sempre ri. Ri porque a água evapora mais rápido do que ela pode sentir. Não tem vento forte de fato pra tirá-la dali… e o fogo… que dependente de outro corpo pra consumir… ela já nem chega perto… porque o dialeto é oco, pouco pro que ela quer ouvir… Ela se derrama inteira, dessa maneira ela sente o sentir das coisas - as boas - as passageiras - as de doer - as de sorrir… Ela é terra… que molda a própria pedra, condensa, espera, pra depois existir… Ela é dela. E essa imensidão inquieta é a festa que ela celebra quando sente que está aqui. Presente. No barro, no jarro, no chão e na mão de qualquer um que quiser tocar pra sentir. E esse enredo todo era só pra falar sobre a dor do cabelo que tanto demora q crescer… Já havia ouvido falar: “O deserto é só passagem!”, então das areias dessa viagem eu vou levar mensagens pra poder seguir. No fim, era só pra dizer… eu estou aqui.